Me he preguntado que es lo más difícil
Si vivir lo que se cuenta
o contar lo que se vive
o contar lo que se vive
Si poder vivir tu historia
o vivir tu propia historia
o vivir tu propia historia
En los fríos más duros,
en calores infernales
en presencia de ausencias
en ausencia de presencias
en calores infernales
en presencia de ausencias
en ausencia de presencias
En rutinas que parecen laberintos
se hacen cuento, una a una tus historias
esas mismas historias de partirse,
dividirse y re-partirse
sin podernos encontrar nosotros mismos,
sojuzgados,
alienados,
perdidos y descuartizados.
buscando al ser perdido,
dentro de uno mismo,
olvidamos desamores, pérdidas y desencuentros
que quedan en el cajón de lo pendiente,
para cubrir la piel del otro,
el que demanda,
el que pide y no pregunta,
sólo quiere
se hacen cuento, una a una tus historias
esas mismas historias de partirse,
dividirse y re-partirse
sin podernos encontrar nosotros mismos,
sojuzgados,
alienados,
perdidos y descuartizados.
buscando al ser perdido,
dentro de uno mismo,
olvidamos desamores, pérdidas y desencuentros
que quedan en el cajón de lo pendiente,
para cubrir la piel del otro,
el que demanda,
el que pide y no pregunta,
sólo quiere
Y entonces recordás al viejo Whitman
y como él sentís “contengo multitudes”
multitudes que algún día se reúnan,
se re-junten
y re-armen
Y seremos uno
por sí
y para sí
y como él sentís “contengo multitudes”
multitudes que algún día se reúnan,
se re-junten
y re-armen
Y seremos uno
por sí
y para sí
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