Era viernes a la mañana.
Mi mamá me despertó contándome lo que pasaba.
Y no lo podía creer, pese a que los días anteriores, extrañamente, los medios (mayoritariamente estatales, pero también los privados) se la habían pasado hablando de Malvinas.
Los días siguientes, fueron de confusión oscilante ¿era bueno ganar? ¿era bueno perder? ¿había que ir? ¿había que quedarse? Y así fueron pasando los días, entremezclados con una otitis recurrente que me taladraba y la sensación de que algo nuevo estaba pasando en nuestras vidas.
Irónicamente esa otitis sigue apareciendo por mi humanidad de vez en vez.
A medida que pasan los años, es mayor la cantidad de vueltas que doy en el aire con Malvinas. pude haber estado ahí. Y no estuve. La sensación es la de haber tenido que estar ahí, eso es inevitable. Con los años vuelve y vuelve.
Sé que la derrota en la guerra significó que hoy los británicos puedan hacerse los patrones de la cuadra en el Atlántico Sur. Y cuando nuestros pueblos quieran hacer algo diferente, los vamos a tener a tiro de gomera, tratándonos de terroristas.
Pero a la vez me molesta la reivindicación belicista de buena parte de los tipos que nos jodieron la vida durante décadas erigiéndose en una supuesta reserva moral de la Argentina.
Muchos pibes de mi edad, que eran soldados rasos, fueron tratados como enemigos por los oficiales y suboficiales de las FFAA argentinas.
Esta cara oculta de la "gesta" es la que más cuesta mostrar.
Por los miles y miles de pibes de entonces, hombres de hoy.
Por los que quedamos vivos, sin haber participado, pero con un dolor inexplicable en el alma.
Los que fueron y volvieron, y no pudieron contar lo que sentían, porque nadie los podía / quería / sabía escuchar.
Y se volaron la cabeza de desesperación y soledad.
O descargaron su bronca en una piba o un pibe que los amaba.
O cansados de llorar sin lágrimas y quejarse en silencio, hartos de ser mirados de costado en trenes, colectivos, escuelas y la mar en coche (esa mar que los rodeó en el 82), juntaron los pedazos de su dignidad destrozada por tanto asesino y tanto imperio, y se levantaron, como pudieron, y se plantaron frente a nosotros.
Por los que no volvieron
Por vos, por mí, por nosotr@s.
Podríamos proponernos algo.
Pensar algo distinto
Pensar en enredarles la vida hasta lo imposible a los cretinos que nos metieron en esto. Hablo de las juntas de la dictadura, pero también de Thatcher, Reagan, Haig, Pinochet, la Unión Europea y toda la superestructura mundial que no tuvo piedad de nuestros pibes.
Hablo de Astiz, que sigue vivito y coleando, y diciendo que es una víctima, el muy cobarde.
Hablo de Benjamín Menéndez, que mientras los pibes se morían congelados en un pozo de zorro, tuvo tiempo de bañarse, afeitarse, peinarse y ponerse un traje planchado para "sentarse en una mesa a negociar la sangre nuestra", como diría Gieco.
Y de todos los que estaquearon y maltrataron.
Y también pensar en qué nos llevó a la guerra.
Pensar que la movilización del 30 de marzo, tres días antes de la toma de Malvinas, y las movilizaciones de apoyo a la toma de Malvinas, fueron parte de un mismo fenómeno. A tal punto, que la derrota en la guerra generó otra movilización (silenciada y ocultada por los que hoy se rasgan las vestiduras hablando de "periodismo independiente"), que terminó tirando a Galtieri al tacho de basura de la historia y generando la huida de los militares del poder, sólo sostenidos por la temerosa Multipartidaria que los ayudó a doblar y guardar todo lo que se quisieran llevar.
Y pensar que, aunque se hagan esfuerzos monumentales por disimularla y ocultarla, la lucha de clases existe.
